دائماً يأتي من يضيء طريقاً مظلماً، كان السير فيه كمن يسير في ظلام حالك، يأتي منيراً شموع الكتابة المفقودة، مذكراً بثيمات الهجر والفراق والموت، الثيمات التي رسخت في الأرض عميقاً، ووجدت لها جذوراً عزيزة في الجذر المتوهج البعيد.
يبدأ الشعر مظلماً مجهولاً حزيناً وخجولاً، لأنه يقف أمام غموض الكون وأمام حركة الإنسان في سيره جهة نور الشمس الخلاّق. لذلك لم يكن أمام أرتال أسلحة القمع وهي تتصدى لبحث الإنسان عن الحرية، إلا أن تتصدى للشعر أيضاً.
عندما تسألكَ: لماذا عدتَ؟/ أجبها: اختفى الحُب من الأرض/ فعدتُ اليكِ!/ لكنك الآن تزحفُ إلى السبعين/ من العمر؟/ لا وجود في ما تبقّى من عمركَ/ إلا للندم فقدتَ الحُب بالرحيل/ عن ضرعٍ سقاك/ وحضن امرأة/ ضمّكَ في الحِلكة.
