كنتُ أقود بنفسي جنازتي/طُفتُ أَصقاع هذه الأرض/المقدسة، المدنسة/الطافية على جُرحها/استغرق الأمر ساعاتٍ وربما سنواتٍ وأنا أطوف/وصلتُ القدس قبيل الغروب/صعدتُ التلّة ولم ينتبه لي المشيِّعون/راقبت الحفّارين وهم يُنزلون النعش/وفي طريق العودة كافأتُ أحدهم..
رأيتك تَخْسَر/سَمِعتك تَخْسَر/ لَمَسْتُ وتَذوّقتُ وشَمَمْتُ خسائرك، كما لم أَشمَّ وأَتذّوقَ وأَلمِسَ/ كأَنّما الحَواسُّ خُلِقَتْ لهذا/ تُشرِقُ شَمْسُ الخُسران في حياتك وتسمّي نفسها أَندلساً/ وأَيامُكَ تسيلُ في نهر "حَدرة".../ الماءُ لا يتذكّر أَهلاً.
معلّم هرطوقي يعرف الشّعر أكثر من الشعراء، ويرى أكثر منهم - وبتفهّم أبوي - دودةَ الوقت في تفاحة الزمن على غصن الشجرة. هل نحتاج مناسبة وصوله إلى الخامسة والسبعين لنرسل تحيّة متجدّدة إلى شاعر تعلّمنا من شعره ومن صداقته الفسيحة مثل حديقة وسعت الجميع؟
ثم غنّت: "ملعون باب السِّجن والنَجَّرو بابو/ محرومْ شَمِّ الهوا/ يمّا/ محرومْ شَمِّ الهوا/ وامفارِق احبابو"... لا أَسمعُ في سجني الآن - سجني الواسع الذي لا يختلف كثيراً عن سجونكم - سوى صوتِ غنائِها.
قلتُ أَتشمَّسُ خارج المَأساة/ أَضعُ كرسيّاً من القشّ وأَجلسُ/ قلتُ أَتشمّس في الحُبّ المُدَّخر/ مِنْ سنوات ما قَبل الشَّقاء/ كأَنَّ الخليقةَ بدأتِ الآن/وكأنَّ أَلغاماً أَرضيةً وقنابلَ من السَّماء/ لم تُمزِّق مِراراً وجهيَ وذاكرتي/حتّى لم يَبْقَ لي وجهٌ
سوى هذه التّلال.
كان من عادتي أن أُوقِظَه/ من رقدته في الحديقة/ لأشكو له جنون الأيام أو جنون أهلي/ ليلتها، قلتُ له: تعبتُ ويئستُ/ من الكرد والترك والفرس والعرب/ أولئك أخوالي وهؤلاء أعمامي/ تعبتُ ويئست/ أردُّ هذا فيخذلني ذاك.
إنّ البيت أضاءَ بلوحتك البيضاء/ لم يعد مهجوراً/ والحياةُ دبّت منه إلى اللوحةِ/ ومن اللوحة البيضاء إليه/ البيتُ الذي كنتُ فيه غريباً/ أصبح بيتي، لبُرْهةٍ/ في الليل أضاءت اللوحةُ/ والآياتُ تُتلى والسُوَرُ/ أضاءت اللوحةُ بنوافذها السِّت/ وكانت معي في الظلمات.
تستطيع الروح الحضارية الذبيحة التعبير عن نفسها أحياناً بصورة معجزة، لكنها لا تستطيع نسج ثقافة محترمة، الأخيرةُ عملٌ جماعيّ دؤوب وهادئ وليس عويل أرواحٍ منفردة في الجحيم كما هي أرواح الشعراء. مِن الآخِر، حصاد 2019 سيكون هو نفسه حصاد 2020.
