شاعر سوري

البردُ يغطّي المَشهد/ الذي/ انتظرتَ/ أنْ يطُلَّ منه الصّيف/ مِنْ غَير أنْ يأتي/ وانتظرتَ/ مِنْ نافذةٍ تَطلُّ على الشّمال/ أنْ يَرجع الأصدقاء/ مِنْ غَير أنْ يَرجع أيٌّ مِنهُم/ تَفقّد خُبْزك ونُكْرانك/ تَفقّد وَصاياكَ التي لمْ تجد أحداً/ تُلقيها عليه.

أصدقائي/ الذين بمساطرهم الصغيرة يذبحون هواءً ليس لنا أن نراه/ الذين يخربشون على الحيطان وظهور الضيوف/ الذين يصفعون سيقان أمهاتهم وكل ما يصادفونه/ وإلى صدورهم البضّة يشدّون الأشياء التي لهم والتي ليست/ الذين يصرخون بوجه الموسيقى...

لم تستطع غالبية الشعراء العرب إذابة عناصر الأساطير سواء كانت شرقية أو غربية في بوتقة واحدة، أي في سبيكة واحدة، وظلت عناصر متنافرة، أي ظلت تفتقر إلى تجانس هو من صميم الإحساس الشعري. مع نوري الجرّاح - في مجموعته الأخيرة - يختلف الأمر.

كانت تقول دائماً/اتبعوني/ لأن الفرح دائم مثل الكون/ وقلبي لم يخفق لأحد بعد/ وكانت تدّعي باستمرار/ خمسة عقود يا أحبائي/ امتداداً كنّا لفصول نائية/ لأغان ضجرة في ليالي الصمت الطويلة/ وماذا كانت تقول أيضاً؟/ ثم فجأة لم تعد تعرف ماذا تقول.

النهارُ لا يبدأُ كما رسمْتَ على الورق/ولا القصيدة/الحدُّ الأقصى لسرعةِ المجازِ لا يتجاوزُ خمسَ عشرةَ زقزقة في يومٍ صيفيٍّ...لا تفكّر بالأسبرين ولا بالحلزونات ولا بالدودة العزلاء وهي تلتهم الظّلام.

أمامكَ عصفور كان بمقدورِك أنْ تمنحَه الحياة
لو كنتَ أقلّ استعجالاً
لاقتراف القصيدة.

ميت حيّ ممثّل يشبهك، بقوّة يخبط على الخشبة، هو المراقب وأحد الممثلين/ الذي لا رغبة له في أن يثير حماسة أحد، الذي يريد أن يُنهي تلك المسرحية المهزلة/... يستلُّ صوت المخرِج حفّار القبور، ليقطع أعناق الحكايات، ليمزّق بقايا الفقاعات...

كل كتاب يفضي إلى كتاب آخر، والمتعة نفسها لا تكون أحياناً إلا حلماً تخلقه الذاكرة. لم يبعدني المتهكمون بالخرافات عن عجائب الثعلبي، حيث الإيمان والمبالغات والغرابة والعبث بين رحابتين: رحابة النفس ورحابة الكون. لا رقابة. لا وصايا.

لا شيء مسلّ في الحرب/ ما الممتع في نثر النحاس اللامع/ على وهادٍ مظلمة ثمّ الخروج برفقة أموات الغد/ لتفقّد أموات اليوم؟ أيضاً ما الحكمة في ترك الغلال نهباً للريح/ ثم التشكّي من صيف خانق؟ أقول: ما الحكمة؟