سارق الأسرار في البيت الخلاء

ثلاث ساعات ونصف الساعة في حافلة شبه فارغة، بسائق ألماني ومرافق روماني، من وقت استواء الشّمس إلى أنْ مالت. وصلت بروكسيل ضيفاً، أترنّح في محطّة الشّمال برداً، وأميل إلى اللاّئي نزلت عليهن: سيّدات قليلات الكلام، يدردشن في المطبخ بالروسية والفرنسية. الجدّة لاريسا لا تحبّ موسيقى الجيش الأحمر، أولئك الملاحدة، قتلة الإيمان، اغتالوا المحبّة بينهم، وخرّبوا البلاد: "حتّى تروتسكي، رفيقهم، سافروا إلى آخر الدنيا لتصفيته".


نحتسي الشّاي في غرفتها ونسافر من موضوع لآخر: زواج المثليين وحضارة المصريين القدامى ويهود المغرب وتوقّعات الطّقس خلال فترة إقامتي. فيرونيكا، الأمّ واضعة القانون، نادراً ما نسمع صوتها أو نلحظ وجودها بيننا، لكنّها دائمة الحضور في نقاشاتنا، أنا وبياتريس، عن الفن والتربية وعن إغراءات الحياة. إنّها سيّدة مثيرة، أستاذة بيانو شقراء، في بداية عقدها الرّابع، وللرّجال فيها شهوة. عند الظّهيرة، بعد تناول سلطة وطبق لحم مقلي، غادرنا المسكن بمنطقة "وولوو-سان-لومبير" للتجول في متنزه جورج هنري المبني على أنقاض مقبرة "إيتيربيك" التي شيّدت سنة 1897م.


نمشي على بقايا المقابر ونحاول قراءة أسماء بعض العائلات الهالكة، دون جدوى، فقد ملأت الأعشاب نقش الحروف على الحجر.


مضينا من المتنزه إلى مقهى، والشّراب شاهد رؤية وعلامة فهم: ترى الغرباء يتبادلون السّلام بحفاوة غير معتادة، صادمة بحقّ. عندما أفكّر في برودة الفرنسيين، باريس البئيسة، وفي ضيافتنا المصطنعة والملغومة، نحن المغاربة، أستشعر رغبة البقاء ببروكسيل، هذه القرية الهادئة بإيقاعها والفسيحة بسكانها وخضرتها وأنواع البيرة فيها، ولذلك هي عاصمة الأوروبيين، ثملةٌ، غارقة في الاستقبال.


أحيت بياتريس حفلاً موسيقيّا ليلة البارحة في حانة بحي "مادو" رفقة كورال عربي. يشتغل معظم العازفين على آلات الإيقاع في البناء طول اليوم، تعب المطارق وثقل الإسمنت وعرق النّهار الطويل لا تخفّف منه إلاّ مختارات شوبان وليستْ وأغنيات عبد الصادق شقارة تصدح بها حناجر الطنجاويات في بلدية "سان-جوس". 

آه لو أنّ الثمالة جاءت في البدء، لكان الاختلاف والاستحالة في تعدّدها عملة المتخلّفين أيضاً. لكنّ في الأمر سرّاً، وفي السر ملح الأشياء كلّها، في المدينة والبيت معاً، تحالفات تريد أن تفهمها بين الأم والجدة والابنة، وبين المعمار الفلاماني المسكون بأشكال جبسية تكتشفها لأوّل مرّة وذكريات فيكتور الرّاهب بلحيته البيضاء وصليبه الحديدي الكبير.


تشرد، كما العادة، بذهنك وترى بعض اللّقطات من سكيتشات الكوميدي الفرنسي كوليش وهو يسخر من البلجيكيين والعرب والسّود، حتّى والرّاقصة تحرّك جسدها على الطاولة، وكلّ قاعة الحفل تهتز رقصاً وخمراً وأثداءً طازجة، أنتَ تفكّر في الحرب، وتعود إلى أنفك رائحة الفحم وحدود الغرابة النصية في المعاهدات الموقعّة بعد 1945م. 

أقلعت عن متابعة ما يحدث في البلاد، سئمت بؤس السّياسة وشطحات المؤلّفين. أمضي النهار كما اللّيل في مطالعة العهد القديم والقرآن وكتاب الجدّة لاريسا عن قرية سادوفا الواقعة على هضاب مغطّاة بكرمات العنب، وأترّدد بين الفينة والأخرى على السّاحة الكبرى حيث مقهى كافكا وحانة كوبرا ومحلاّت البطاطس المقلية والشوكولاتة. وكلّما شدّني حنينٌ إلى كوثر وسارة وحنّة وزهراء وخنساء، والأخريات الواقعات في مساحات السر المشحونة بالمرارة، أنشدت كلاما من قبيل: 

أنا ابن صانع الذّهب.

أنفُث في النار،

أحدّد قوالب الأشكال،

وأضيف إلى السائل الأصفر خدعًا من نحاس.

أنا ابن حائكة الدّم،

أرصّع الجواهر بالبياض،

أبلع أنامل المتردّدات على سحنتي الشاحبة،

بعدما أُلبِسهنّ حديداً فاقعاً.